Baissez le chauffage SVP

 Parfois il fait très chaud à Milan, il faut attendre le train à l'ombre et déserter les quais

A peine le temps de poser le pied sur le quai quand le train arrive, et on s'enfonce déjà dans les bitumes mouvants...

Et puis à faire la malin, il faut bien que ça se termine comme ça.

  

 

 

Tout dans la mesure quoi

Champagne !!!

Ca y est ! enfin ! Ca aura été long à venir, mais enfin, j'ai réussi a atteindre ce chiffre symbolique de 100 mails non lus !

 Et puis c'est pas simple, à peine vous regardez le sujet, il passe en mail lu ! On peut pas toujours le dire, mais là je suis assez fier de moi !

Et le silence s'abbattit sur l'Italie

Et c'est pas de trop. Dimanche soir a peut être été mon premier trajet en métro dans le silence le plus total.

Je ris doucement quand on me dit que perdre aux tirs au but c'est douloureux.

Je jubile quand on me dit au boulot que ce n'est pas marrant de me provoquer sur le foot parce que je ne m'enerve pas.

Allez, on dira que pour un français amateur de foot en Italie, je suis tombé sur les 2 pires années depuis 100 ans. Tout le monde retombe sur terre. Ça fera du bien et ça fermera des bou-bouches. Les journalistes sportifs continueront à aboyer, mais la caravane passera.

La lettre de Zinedine Yazid Moquet

Ma petite maman chérie,
ma toute petite soeur adorée,
mon petit papa aimé,
Je vais morfler !! Ce que je vous demande, toi, en particulier ma petite maman, c'est d'être courageuse. Je le suis et je veux l'être autant que ceux qui sont passés avant moi.
2 matches et un point, l’espérance  a été courte, je n'ai aucun regret, si ce n'est de me faire démonter la gueule juste pour un match de foot.
Je ne peux pas en mettre davantage. Je vous embrasse de tout mon cœur. Courage !

Votre Camembert qui vous aime

 

Voila voila, demain c'est le match que tout le monde attend. Je vais pas réussir à rester zen, je le sais, et ce quel que soit le résultat. Honnetement ça me saoule, et j'ai pas envie de le regarder. Mon premier réflexe quand j'avais entendu en janvier la composition des groupes à l'Euro avait été de me foutre dorénavant du foot. Et puis je me suis raisonné. Mais rien qu'à penser à tout ce qui se dira, ces provocations de merdes qui iront bien au delà du sport ou d'un truc sympa qui casse pas 3 pattes à un canard. Ça me fatigue d'avance. J'arriverai pas à rester calme. Je me ferai agresser par des armées entières de Jocondes et d'équipes de France qui devraient jouer la coupe d'Afrique des nations plutôt que le championnat d'Europe...

Ça me les brise. Point barre. Menues. Hachées. Émincées.

Et tant pis si Yazid Moquet écrivait mieux que moi.

Oh je vais prendre !

A la demande générale, et même si elle avait été anticipée, reparlons un peu de foot. Comme ça on fermera définitivement la boubouche de ceux qui disent que le blog c’était mieux avant que la saison 1 ça n’a rien à voir avec la 2, que depuis la tempête le blog y marche pu bien et autres calomnies que je n’ai d’ailleurs jamais entendues. Parce que les temps s’annoncent vraiment durs. L’Euro arrive. Je vais en prendre pour mon grade. On va faire une soirée officier, et je vais avaler les étoiles une à une. Et malgré tous les efforts du monde mais surtout toute la blasitude nécessaire et le non regardisme par rapport à certains conclusions un peu hâtives que je peux tirer quant à cette fameuse finale de coupe du monde… où ça déjà ? A Berlin ? Connais pas Berlin moi… jamais été à Berlin moi ! Perchonne n’a jamais été a Berlin… ch’est pas Gergovie Berlin ! Ah cha non !

Et donc malgré presque 2 ans de mise devant le fist accompli, je suis absolument désolé, profondément même, mais quand je passe devant ça tous les matins, tous les soirs, tous les pas, toutes les directions de regard :

 

Et ben j’ai envie de démolir tout ce qui tombe sous mes yeux et de partir en sucette, en commençant par respecter la grande tradition du traitement que je réserve aux affiches, électorales ou non, qui me dérangent dans la rue. Ca me fout en boule pour la journée, et me vient comme une envie de molester toute personne qui a pu se réjouir le 9 juillet 2006, histoire de lui faire compter 36 Jocondes, puisqu’il n’a pas volé assez d’étoile pour en faire le compte réglementaire.

Maintenant que je connais un peu le pays, je pense sérieusement que j’ai très intérêt à tirer profil bas si jamais la France gagne le match contre l’Italie le 17 Juin, je ne rigole pas, j’ai intérêt a fermer ma gueule et rester chez moi. Y’a quand même des morts tous les ans pour le foot par ici, je m’étais déjà fait insulter pour un match sans importance à Come en Septembre 2006, puis carrément fait chopper par le maillot pour le match retour à San Siro, je sais donc bien de quoi je parle!

Il y a donc 3 solutions, qui suivent la fameuse dichotomie sportive du loto foot, qui dans ce cas s’appelle la trisotomie :
- La France gagne, je reste chez moi ou je creuse
- La France perd, je prends le premier avion pour Paris et me fait livrer toutes mes affaires par la poste ou les italiens creusent
- Match nul, le cas de la raison, le cas de la survie, le cas qui me ferait sans doute regretter que le 1 n’ait pas eu lieu.

Et pour ceux qui auraient un peu oublié dans quel ambiance j’évolue, rien de mieux que de prendre la température là où elle se mesure le mieux dans le corps journalistique : chez les sportifs et la bellissime Gazzetta dello sport dont on connait les exploits. Prenons donc cet article que j’ai lu dans le bar où je prends habituellement mon petit déjeuner, entre un capuccino délicieux et un bout de pâte gonflé qui fait honte a l’appellation de brioche qu’on ose lui donner, juste après avoir croisé une dizaine d’affiches comme celle qui précède :

« Pour le petit déjeuner à l’aube à Rungis oui, pour le déjeuner à Clairefontaine non : cette fois-ci Sarkozy a laissé Carlà à l’Elysée. Question de diplomatie, au sens strict. Se rendre à la retraite de l’équipe de France avec une splendide italienne, quand bien même femme du président de la République, au-delà du risque de perturber quelques jeunes bleus aurait pu courroucer les survivants de Berlin, l’entraîneur Domenech en tête, nous sommes sa bête noir, ça se sait. »

Je tiens à préciser que ce n’est pas moi qui traduit mal, mais le journaliste qui s’exprime de son mieux. Allez, en vrac : sexisme, frustration, provocation, chauvinisme, rancoeur, narcissisme et tant d’autres choses encore… notez l’accent sur le a de Carlà, pour dire que ça se prononce à la française avec l’accent sur la fin et non à l’italienne, précision qui me débecte, même si je ne sais pas très bien pourquoi… à mon avis dans cet accent, y’a tous les éléments de l’énumération réunis…

Ceci est l’introduction de l’article consacré à l'équipe de France de ce journal sportif,  le jour où l’on apprend le forfait probable du capitaine bleu pour la compétition, sujet qui sera (f)relaté après le récit de la venue du mari a Carlà (remettez l’accent là où il devrait être) à  Clairefontaine. Ceci ne fait que confirmer ce que je pense depuis un bon moment : que ce qui fait le sport dans ce pays relève beaucoup plus de la première partie de cet article que de la deuxième, et que ces imbéciles de journaliste sportifs se complaisent à s’étaler dans une beauferie abyssale jusqu’au jour où ils s’amusent à jouer aux grands messieurs condoléants à la recherche de solutions quand leurs articles putrides ont finalement contribué à la mort d’un énième supporter sur une ère d’autoroute.

D'ailleurs, je pense en avoir vu un au resto l’autre jour, j’ai du faire semblant de téléphoner pour vous le montrer :

Il est journaliste à la Gazzetta lui non ? C'est obligé !

BDJ  L’équipe, la gazzetta, même combat : ici et ici